#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Con bé lần này vẫn dễ tin thật. Chỉ cần sáng mai nó ký xong, tiền bán căn hộ sẽ chuyển về tài khoản của con. Đến lúc đó muốn mua nhà cho ai, muốn làm gì chẳng được.”
Tiếng cười của mẹ chồng vang lên rất khẽ sau cánh cửa bếp.
Tôi đứng chết lặng ngoài hành lang.
Trong tay tôi vẫn còn cốc nước ấm vừa định mang vào phòng cho bà.
Chỉ mười phút trước, bà còn nằm trên giường, sắc mặt tái nhợt, thở yếu ớt đến mức chồng tôi phải dìu dậy uống thuốc. Vậy mà lúc này, bà đang đứng thẳng bên bếp, một tay cầm điện thoại, tay kia mở tủ lạnh lấy trái cây.
Không còn dáng vẻ mệt mỏi.
Không còn tiếng thở dài.
Không còn vẻ yếu ớt khiến tôi đã từng nghĩ mình ích kỷ nếu không bán căn hộ.
Tôi nghe tiếng chồng mình, Hứa Chí Viễn, vọng ra từ loa điện thoại.
“Mẹ nói nhỏ thôi. Vãn Ninh ngủ chưa?”
Mẹ chồng tôi, bà Trương Mỹ Phượng, cười:
“Nó vừa vào phòng rồi. Nó đang lo cho mẹ đến mất ngủ, làm sao biết chúng ta đang nói chuyện.”
Tôi siết chặt chiếc cốc.
Từng ngón tay lạnh dần.
Chí Viễn hạ giọng:
“Ngày mai mẹ cứ giả vờ yếu thêm một chút. Con đã hẹn bên môi giới rồi. Chỉ cần Vãn Ninh ký giấy ủy quyền, họ sẽ xử lý nhanh.”
“Tiền chuyển vào đâu?”
“Tài khoản con.”
“Thế là tốt.”
Bà Mỹ Phượng cười khẽ.
“Căn hộ đó đáng giá ít nhất bốn triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ. Nó cứ giữ làm gì? Bố mẹ nó mất rồi, lại chẳng có anh chị em. Sau này chẳng phải cũng là của nhà mình sao?”
Tim tôi thắt lại.
Căn hộ ở quận Tĩnh An, Thượng Hải, là tài sản cuối cùng bố mẹ để lại cho tôi.
Bố tôi mất ba năm trước.
Mẹ mất sau đó chưa đầy một năm.
Từ ngày ấy, tôi chưa từng có ý định bán.
Không phải vì giá trị.
Mà vì căn hộ đó là nơi tôi lớn lên.
Ban công vẫn còn chậu hoa trà mẹ từng chăm.
Tủ sách trong phòng khách vẫn còn những quyển bố ghi chú bằng mực xanh.
Có những thứ không thể đo bằng tiền.
Nhưng ba ngày trước, Chí Viễn đột nhiên quỳ trước mặt tôi.
Anh ôm lấy chân tôi, mắt đỏ hoe.
“Vãn Ninh, anh biết căn hộ đó quan trọng với em. Nhưng mẹ đang nợ viện phí, bệnh viện thúc liên tục. Nếu không trả, chúng ta biết làm sao?”
Tôi hoảng hốt hỏi:
“Bao nhiêu?”
Anh đưa cho tôi một tờ giấy.
Hơn một triệu nhân dân tệ.
Tôi sững người.
“Mẹ chữa bệnh gì mà nhiều vậy?”
Anh nói rất nhanh:
“Có nhiều khoản điều trị trước đây chưa thanh toán, cộng thêm tiền vay người quen. Anh đã bán xe rồi, nhưng vẫn chưa đủ.”
Tôi nhìn mẹ chồng nằm trên giường.
Bà quay mặt đi, lặng lẽ lau nước mắt.
“Thôi, đừng ép Vãn Ninh. Căn hộ là của bố mẹ nó. Mẹ già rồi, sống được ngày nào hay ngày đó.”
Chính câu nói ấy khiến tôi mềm lòng.
Tôi còn tự trách bản thân.
Tôi nghĩ bà đã đối xử với tôi không tốt nhiều năm, nhưng dù sao cũng là mẹ của chồng.
Tôi không thể vì giữ một căn nhà mà mặc kệ bà.
Tối hôm đó, tôi nói:
“Được. Con bán.”
Chí Viễn ôm tôi thật chặt.
“Anh biết em là người tốt.”
Giờ đây, đứng ngoài căn bếp, tôi mới hiểu cái ôm đó có ý nghĩa gì.
Không phải biết ơn.
Mà là vui mừng vì kế hoạch đã thành công.
Tôi không bước vào.
Không chất vấn.
Không khóc.
Tôi chỉ lặng lẽ đặt cốc nước xuống chiếc tủ nhỏ ngoài hành lang, rồi lấy điện thoại ra.
Màn hình sáng lên.
Tôi mở chế độ ghi âm.
Trong bếp, mẹ chồng vẫn tiếp tục nói.
“Con định dùng tiền làm gì?”
“Trả khoản vay trước.”
“Rồi căn hộ mới?”
Chí Viễn im vài giây.
“Con đã xem một căn ở Phố Đông. Gần công ty.”
Mẹ chồng cười:
“Cho Tiểu Mạn ở?”
Tôi cảm giác cả người mình đông cứng.
Tiểu Mạn.
Triệu Tiểu Mạn.
Thư ký của Chí Viễn.
Người phụ nữ mà anh luôn nói chỉ là nhân viên.
Ba tháng trước, tôi từng thấy cô ta ngồi trên ghế phụ xe chồng mình lúc gần mười giờ tối.
Tôi hỏi.
Chí Viễn nói:
“Công ty làm thêm giờ, anh tiện đường đưa cô ấy về.”
Tôi đã tin.
Mẹ chồng tiếp tục:
“Con bé đó cũng chờ con lâu rồi. Sau khi lấy được tiền thì sắp xếp cho ổn thỏa. Đừng để nó làm ầm lên.”
Chí Viễn thở dài.
“Con biết.”
“Còn Vãn Ninh?”
“Ly hôn thì từ từ tính.”
Tôi nhắm mắt.
Trong đầu như có tiếng gì đó vỡ ra.
Bảy năm hôn nhân.
Tôi từng nghĩ Chí Viễn chỉ vô tâm.
Tôi từng nghĩ mẹ chồng chỉ khó tính.
Tôi từng nghĩ bản thân cố thêm một chút thì gia đình sẽ tốt lên.
Nhưng hóa ra họ đã tính cả ngày tôi rời đi.
Và trước khi rời đi, họ còn muốn lấy nốt căn nhà bố mẹ tôi để lại.
Tôi lùi lại thật chậm.
Sợ tiếng bước chân khiến họ phát hiện.
Về đến phòng, tôi đóng cửa.
Tay run đến mức phải thử ba lần mới mở được bản ghi âm.
Giọng mẹ chồng vang lên rõ ràng.
“Con bé lần này vẫn dễ tin thật…”
Tôi ngồi bên mép giường rất lâu.
Muốn khóc.
Nhưng không khóc nổi.
Cảm giác đau nhất không phải bị lừa.
Mà là nhận ra mình đã từng thật lòng với những người chưa từng xem sự chân thành ấy là điều đáng quý.
Tôi nhớ lại những năm đầu kết hôn.
Khi Chí Viễn mới mở công ty, tôi lấy ba trăm nghìn nhân dân tệ tiền tiết kiệm giúp anh.
Anh nắm tay tôi nói:
“Sau này anh thành công, anh sẽ không để em chịu thiệt.”
Khi mẹ anh chuyển từ quê ở An Huy lên Thượng Hải, tôi nhường phòng lớn nhất cho bà.
Bà không quen thành phố, tôi đưa bà đi khám, mua đồ, làm thủ tục bảo hiểm.
Vậy mà sau tất cả, trong mắt họ, tôi chỉ là người có một căn hộ đáng giá gần năm triệu.
Điện thoại rung.
Tin nhắn từ Chí Viễn.
“Em ngủ chưa?”
Tôi nhìn màn hình.
Ba giây sau, tin nhắn thứ hai tới.
“Ngày mai bên môi giới tới lúc 9 giờ. Em nhớ mang căn cước và giấy chứng nhận nhà.”
Tôi gõ:
“Được.”
Chỉ một chữ.
Sau đó tôi mở danh bạ.
Tìm tên một người.
Trần Minh Khải.
Luật sư từng xử lý di sản của bố mẹ tôi.
Tôi gọi.
Gần mười hai giờ đêm, anh vẫn bắt máy.
“Vãn Ninh?”
“Anh Trần, xin lỗi vì gọi muộn.”
“Có chuyện gì?”
Tôi nhìn cánh cửa phòng.
“Ngày mai tôi phải ký giấy bán căn hộ.”
Anh im vài giây.
“Căn ở Tĩnh An?”
“Đúng.”
“Tôi nhớ cô từng nói sẽ không bán.”
“Tôi đổi ý.”
“Có chuyện gì sao?”
Tôi không vòng vo.
“Có người muốn tôi ký giấy ủy quyền để tiền bán nhà chuyển vào tài khoản khác.”
Giọng anh lập tức nghiêm lại.
“Cô đã ký gì chưa?”
“Chưa.”
“Đừng ký bất cứ giấy gì trước khi tôi xem.”
Tôi nhìn bản ghi âm.
“Nhưng tôi muốn họ nghĩ rằng tôi vẫn sẽ ký.”
Anh khựng lại.
“Cô định làm gì?”
Tôi nói chậm:
“Tôi muốn bán căn hộ.”
“Nhưng tiền phải đi đúng nơi.”
“Và tôi muốn kiểm tra toàn bộ những giấy tờ mà chồng tôi chuẩn bị.”
Minh Khải im một lúc.
Sau đó đáp:
“Gửi tôi ảnh hồ sơ ngay.”
Tôi chụp từng trang.
Nửa giờ sau, anh gọi lại.
“Có vấn đề.”
Tim tôi thắt lại.
“Vấn đề gì?”
“Trang ủy quyền không chỉ cho phép chuyển tiền.”
Anh dừng một chút.
“Nó còn cho phép người được ủy quyền thay cô ký bổ sung các giấy tờ liên quan đến tài sản và tài khoản nhận tiền.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Nghĩa là sao?”
“Nghĩa là nếu cô ký vào đây, họ có quyền thao tác rộng hơn cô tưởng.”
Tôi hỏi:
“Có thể sửa không?”
“Có.”
“Anh giúp tôi.”
“Cô chắc muốn tiếp tục giao dịch?”
“Tôi chắc.”
Minh Khải hỏi:
“Vì sao?”
Tôi nhìn căn phòng.
Trên đầu giường là bức ảnh cưới tôi và Chí Viễn.
Ngày ấy tôi cười đến mức mắt cong lại.
Tôi nói:
“Vì nếu tôi hủy ngay, họ sẽ biết tôi đã phát hiện.”
“Còn tôi muốn họ tự tin đến phút cuối.”
Sáng hôm sau, lúc tám giờ bốn mươi lăm, Chí Viễn bước vào phòng.
Anh mặc sơ mi trắng, vẻ mặt đầy quan tâm.
“Em ngủ được không?”
Tôi quay lại.
“Cũng được.”
Anh ngồi cạnh tôi.
“Anh biết em khó chịu vì bán nhà.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sẽ nhớ chuyện em làm cho gia đình.”
Tôi suýt bật cười.
Nhưng tôi chỉ hỏi:
“Mẹ thế nào?”
“Đêm qua yếu lắm.”
Tôi gật đầu.
“Vậy à?”
Anh không nhận ra câu hỏi của tôi khác thường.
Chín giờ, nhân viên môi giới đến.
Cùng lúc đó, luật sư Trần Minh Khải cũng xuất hiện.
Chí Viễn cau mày.
“Anh Trần sao lại tới?”
Tôi bình thản đáp:
“Căn hộ là tài sản bố mẹ để lại. Tôi muốn luật sư kiểm tra giấy tờ.”
Mẹ chồng nằm trên giường ngoài phòng khách, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Người trong nhà bán nhà mà còn cần luật sư sao?”
Tôi nhìn bà.
“Cẩn thận một chút vẫn tốt.”
Minh Khải đặt cặp xuống.
“Đúng vậy. Giao dịch gần năm triệu, kiểm tra kỹ không thừa.”
Chí Viễn nhìn tôi một lúc.
Sau đó cười gượng.
“Được.”
Họ vẫn nghĩ mọi chuyện nằm trong tầm kiểm soát.
Không ai biết rằng trước khi bước vào căn nhà này, Minh Khải đã thay toàn bộ mẫu ủy quyền.
Và trong hồ sơ mới có một điều khoản rất rõ.
Toàn bộ tiền bán căn hộ chỉ được chuyển trực tiếp vào tài khoản cá nhân đứng tên tôi.
Không được thay đổi người thụ hưởng.
Không được ủy quyền lại.
Không được sử dụng cho bất kỳ giao dịch nào khác nếu chưa có xác nhận trực tiếp của tôi.
Tôi cầm bút.
Chí Viễn nhìn tay tôi.
Mẹ chồng cũng nhìn.
Tôi ký.
Một nét.
Hai nét.
Khi đặt bút xuống, Chí Viễn thở phào.
Anh tưởng mình đã thắng.
Tôi ngẩng lên nhìn anh.
Trong lòng chỉ còn một câu:
Chưa đâu.
Mọi chuyện mới bắt đầu.
CHƯƠNG 2 – TÀI KHOẢN KHÔNG CÒN NẰM TRONG TAY HỌ
Ba ngày sau, căn hộ chính thức có người mua.
Giá cuối cùng là bốn triệu chín trăm hai mươi nghìn nhân dân tệ.
Ngay khi nhận được thông báo, mẹ chồng tôi bỗng “khỏe” lên thấy rõ.
Bà bắt đầu xuống giường thường xuyên hơn.
Không còn cần tôi bưng nước.
Không còn than đau đầu.
Thậm chí chiều hôm đó, tôi còn thấy bà đứng ngoài ban công gọi điện cho bạn, giọng vui vẻ:
“Vài hôm nữa mọi chuyện ổn rồi. Tôi mời bà đi ăn.”
Tôi đứng trong phòng khách nghe.
Không nói.
Chí Viễn cũng thay đổi.
Anh trở nên dịu dàng bất thường.
Sáng mua đồ ăn cho tôi.
Tối hỏi tôi có mệt không.
Có hôm còn mang về bó hoa hồng trắng.
“Lâu rồi anh chưa mua hoa cho em.”
Tôi nhận.
Cắm vào bình.
Nhưng không cảm thấy gì.
Tôi biết anh đang chờ tiền.
Và tôi cũng đang chờ.
Hai ngày sau, ngân hàng thông báo khoản thanh toán đầu tiên đã vào tài khoản.
Một triệu nhân dân tệ.
Chí Viễn gọi ngay.
“Tiền về chưa?”
Tôi cố giữ giọng bình thường.
“Về rồi.”
Anh im vài giây.
“Em chuyển cho anh trước tám trăm nghìn được không? Bệnh viện đang thúc.”
Tôi hỏi:
“Bệnh viện nào?”
Anh khựng lại.
“Bệnh viện Nhân dân số Một.”
“Cho tôi hóa đơn.”
“Anh đang ở ngoài.”
“Chụp gửi tôi.”
Giọng anh lập tức thay đổi.
“Vãn Ninh, em không tin anh à?”
Tôi ngồi trong văn phòng, nhìn ra ngoài cửa kính.
“Không phải. Tôi muốn chuyển thẳng cho bệnh viện.”
Anh im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Như vậy nhanh hơn.”
“Không cần phiền thế.”
“Tôi không thấy phiền.”
Chí Viễn thở mạnh.
“Anh nói rồi, trong đó có khoản vay người quen nữa.”
“Vậy đưa danh sách.”
“Em đang thẩm vấn anh sao?”
Tôi cười.
“Anh nói mẹ nợ tiền. Tôi muốn trả nợ giúp bà. Sai ở đâu?”
Anh không trả lời.
Một lúc sau mới nói:
“Để anh hỏi mẹ.”
Cuộc gọi kết thúc.
Chưa đầy năm phút sau, mẹ chồng gọi.
“Vãn Ninh.”
Giọng bà yếu trở lại.
Tôi gần như phải nén cười.
“Vâng?”
“Mẹ nghe Chí Viễn nói con muốn hóa đơn.”
“Đúng.”
“Có vài khoản giấy tờ thất lạc rồi.”
“Không sao. Bệnh viện tra lại được.”
Bà im.
Tôi nói:
“Con có bạn làm trong hệ thống y tế. Con nhờ người kiểm tra cũng được.”
Đầu dây bên kia im đến mười giây.
Rồi bà vội nói:
“Không cần!”
Tôi hỏi:
“Sao vậy?”
“Chuyện của mẹ, mẹ không muốn người ngoài biết.”
“Nhưng…”
“Mẹ mệt rồi.”
Bà cúp máy.
Tôi nhìn màn hình.
Cuối cùng cũng không nhịn được cười.
Không vui.
Chỉ thấy chua chát.
Nếu không nghe được cuộc trò chuyện đêm ấy, có lẽ lúc này tôi vẫn đang cuống cuồng tìm cách chuyển tiền.
Chiều hôm đó, luật sư Minh Khải tới.
Anh đặt lên bàn một tập hồ sơ.
“Tôi đã kiểm tra.”
“Kết quả?”
“Không có khoản viện phí nào hơn một triệu.”
Tôi nhìn anh.
“Mẹ chồng cô có điều trị huyết áp và thoái hóa khớp trong hai năm qua. Tổng chi phí không đáng kể so với con số họ nói.”
“Còn giấy nợ?”
“Phần lớn là giấy tự lập.”
Tôi mở từng trang.
Tên người cho vay đều là họ hàng nhà họ Hứa.
Nhưng chữ ký không đồng nhất.
Có vài khoản cùng một nét chữ.
Tôi hỏi:
“Có thể xác minh không?”
“Có.”
“Làm đi.”
Minh Khải nhìn tôi.
“Cô định kiện họ?”
Tôi im.
Tôi từng nghĩ mình muốn họ phải trả giá thật nặng.
Nhưng khi mọi thứ rõ dần, tôi lại thấy mình không cần một cuộc chiến ồn ào.
Tôi chỉ cần lấy lại thứ thuộc về mình.
“Trước mắt chưa.”
“Tôi muốn kiểm tra tài chính của công ty Chí Viễn.”
Minh Khải nhíu mày.
“Vì sao?”
Tôi đưa anh điện thoại.
Trong bản ghi âm, có một câu mà trước đó tôi không chú ý.
Chí Viễn nói:
“Con đã xem căn ở Phố Đông. Gần công ty.”
Minh Khải nghe xong.
“Cô nghi có người khác?”
“Tôi biết là ai.”
Tôi kể về Triệu Tiểu Mạn.
Anh gật đầu.
“Tôi sẽ xem những thông tin hợp pháp có thể kiểm tra.”
Hai ngày sau, kết quả khiến tôi lạnh người.
Chí Viễn đã chuyển một phần tiền công ty sang tài khoản của một công ty dịch vụ đứng tên anh họ Tiểu Mạn.
Số tiền không quá lớn.
Nhưng đủ để chứng minh quan hệ giữa hai người không chỉ là đồng nghiệp bình thường.
Quan trọng hơn, có một khoản đặt cọc căn hộ mới ở Phố Đông.
Người đứng tên dự kiến mua là Triệu Tiểu Mạn.
Tôi ngồi nhìn tài liệu rất lâu.
Hóa ra mẹ chồng không nói đùa.
Họ thật sự định dùng tiền bán nhà của bố mẹ tôi để mua nhà cho người phụ nữ khác.
Tối hôm đó, tôi chủ động gọi Chí Viễn.
Anh bắt máy rất nhanh.
“Vãn Ninh?”
“Anh đang ở đâu?”
“Công ty.”
“Tiểu Mạn ở đó không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Triệu Tiểu Mạn có ở đó không?”
Anh lập tức nói:
“Em hỏi cô ấy làm gì?”
“Tôi chỉ hỏi.”
“Vãn Ninh, em đừng nghe linh tinh.”
Tôi bật cười.
“Anh đang sợ gì?”
“Anh không sợ.”
“Vậy để cô ấy nghe máy.”
Chí Viễn không nói.
Tôi hiểu.
“Thôi.”
Tôi cúp.
Mười phút sau, anh về nhà.
Cửa vừa mở, anh đã hỏi:
“Em nghi ngờ anh đúng không?”
Tôi đang ngồi uống trà.
“Một người không có gì để giấu thường không vội giải thích như vậy.”
Anh ném chìa khóa xuống bàn.
“Em theo dõi anh?”
“Không.”
“Vậy ai nói?”
Tôi nhìn anh.
“Anh quan tâm nguồn tin hơn sự thật?”
Anh bước tới.
“Anh và Tiểu Mạn chỉ là công việc.”
Tôi lấy tấm ảnh chụp hồ sơ đặt cọc căn hộ ra.
Sắc mặt anh thay đổi.
“Cái này…”
“Tên người mua dự kiến là cô ấy.”
Anh im.
Tôi hỏi:
“Tiền đặt cọc từ đâu?”
“Công ty.”
“Công ty nào?”
“Vãn Ninh…”
“Tôi hỏi lần cuối.”
Anh siết tay.
“Anh định đầu tư.”
“Tặng căn hộ cho thư ký cũng gọi là đầu tư?”
Anh quát:
“Em đừng nói khó nghe!”
Tôi đứng dậy.
“Khó nghe bằng việc anh quỳ trước mặt tôi giả vờ khóc để lấy tiền bán nhà bố mẹ tôi không?”
Cả người anh cứng lại.
Mắt mở lớn.
“Em…”
Tôi nhìn anh.
“Đêm đó tôi nghe hết.”
Mặt Chí Viễn trắng bệch.
Tôi nói từng chữ:
“Mẹ anh không bệnh nặng.”
“Khoản nợ không có thật.”
“Anh muốn tiền.”
“Và căn hộ ở Phố Đông là cho Triệu Tiểu Mạn.”
Anh lùi lại một bước.
“Vãn Ninh, nghe anh giải thích.”
“Được.”
Tôi ngồi xuống.
“Anh giải thích đi.”
Anh mở miệng.
Nhưng không nói được.
Tôi nhìn người đàn ông từng là cả thế giới của mình.
Lần đầu tiên tôi thấy anh nhỏ bé đến vậy.
Cuối cùng anh nói:
“Công ty gặp khó khăn.”
“Tiểu Mạn giúp anh rất nhiều.”
“Cho nên anh mua nhà cho cô ta bằng tài sản của tôi?”
“Không phải!”
“Vậy là gì?”
Anh vò tóc.
“Anh chỉ nghĩ… căn hộ của em để không.”
Tôi bật cười.
“Để không?”
“Đó là nhà bố mẹ tôi.”
Anh hạ giọng:
“Anh biết.”
“Không. Anh không biết.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Nếu biết, anh đã không nghĩ mình có quyền lấy nó.”
Đúng lúc đó, cửa phòng mẹ chồng mở.
Bà bước ra.
Không còn giả yếu.
“Vãn Ninh, chuyện đã tới mức này thì mẹ nói thẳng.”
Tôi quay sang.
Bà đứng thẳng.
“Căn nhà của bố mẹ con dù sao sau này cũng là của vợ chồng con.”
“Vậy dùng trước một chút có gì sai?”
Tôi nhìn bà.
“Dùng để mua nhà cho người khác?”
Bà im một giây.
Rồi nói:
“Tiểu Mạn đang mang thai.”
Tôi thấy Chí Viễn quay phắt lại.
“Mẹ!”
Bà mặc kệ.
“Đã hơn hai tháng.”
Tôi không nói.
Không khóc.
Chỉ thấy toàn bộ căn phòng trở nên xa lạ.
Bà tiếp tục:
“Con và Chí Viễn kết hôn bảy năm chưa có con. Nhà họ Hứa không thể…”
“Đủ rồi.”
Tôi cắt lời.
Bà sững lại.
Tôi nhìn Chí Viễn.
“Thật không?”
Anh cúi đầu.
Thế là đủ.
Tôi đi vào phòng.
Lấy chiếc vali nhỏ.
Chí Viễn chạy theo.
“Em đi đâu?”
“Tôi chuyển ra ngoài.”
“Vãn Ninh!”
Anh giữ lấy tay tôi.
Tôi rút ra.
“Đừng chạm vào tôi.”
Anh hoảng.
“Anh sai rồi.”
“Cho anh thời gian.”
Tôi kéo vali qua cửa.
Mẹ chồng đứng phía sau nói:
“Con đi thì tiền bán nhà…”
Tôi dừng lại.
Quay đầu.
Đây chính là điều bà quan tâm nhất.
Tôi cười.
“Bà yên tâm.”
“Ngày mai khoản tiền còn lại sẽ được giải ngân.”
Mắt bà sáng lên.
Chí Viễn cũng nhìn tôi.
Tôi kéo vali ra ngoài.
Trước khi cửa đóng, tôi nói:
“Chỉ là nó sẽ không đến nơi các người đang chờ.”
CHƯƠNG 3 – SÁNG HÔM SAU, KHÔNG AI CÒN CƯỜI
Tám giờ sáng hôm sau, tôi ngồi trong phòng họp của văn phòng luật sư Trần Minh Khải.
Trên bàn là ba thứ.
Bản ghi âm.
Hợp đồng mua bán căn hộ.
Và đơn ly hôn.
Minh Khải nhìn tôi.
“Cô chắc chưa?”
“Tôi chắc.”
“Không muốn chờ thêm?”
“Tôi đã chờ bảy năm rồi.”
Anh không hỏi nữa.
Chúng tôi đã làm ba việc trước đó.
Thứ nhất, yêu cầu ngân hàng đảm bảo toàn bộ tiền bán căn hộ chỉ chuyển vào tài khoản đứng tên tôi.
Thứ hai, hủy mọi ủy quyền tài chính mà Chí Viễn từng có.
Thứ ba, sau khi tiền về, tôi sẽ chuyển một phần sang tài khoản đầu tư do mình kiểm soát, phần còn lại dùng để mua một căn hộ nhỏ hơn đứng tên riêng.
Không một đồng đi vào công ty của Chí Viễn.
Không một đồng đi vào căn hộ của Triệu Tiểu Mạn.
Chín giờ mười lăm, điện thoại tôi bắt đầu rung.
Cuộc đầu tiên từ Chí Viễn.
Tôi không nghe.
Cuộc thứ hai.
Mẹ chồng.
Cuộc thứ ba.
Chí Viễn.
Tin nhắn tới liên tục.
“Vãn Ninh, tiền về chưa?”
“Ngân hàng nói tài khoản bên anh không nhận được.”
“Em làm gì rồi?”
“Nghe máy!”
Tôi đặt điện thoại úp xuống.
Minh Khải hỏi:
“Không trả lời?”
“Chưa.”
Mười phút sau, lễ tân gọi.
“Chị Lâm, có người muốn gặp.”
“Ai?”
“Hứa Chí Viễn và một bà lớn tuổi.”
Tôi nhìn Minh Khải.
“Cho họ vào.”
Cửa mở.
Chí Viễn bước vào trước.
Mặt anh tái.
Mẹ chồng theo sau.
Bà không còn dáng vẻ bệnh nhân.
Bước chân nhanh đến mức gần như chạy.
“Lâm Vãn Ninh!”
Bà đặt túi xuống bàn.
“Tiền đâu?”
Tôi nhìn bà.
“Tiền nào?”
“Tiền bán nhà!”
“Trong tài khoản tôi.”
Bà sững lại.
Chí Viễn bước tới.
“Em đã hứa chuyển cho anh.”
“Tôi chưa từng ký bất kỳ văn bản nào hứa như vậy.”
“Nhưng mẹ…”
“Bệnh của mẹ anh?”
Tôi bật bản ghi âm.
Cả căn phòng vang lên giọng bà Mỹ Phượng.
“Con bé lần này vẫn dễ tin thật…”
Sắc mặt bà lập tức trắng bệch.
Chí Viễn đứng bất động.
Bản ghi tiếp tục.
“Tiền chuyển vào đâu?”
“Tài khoản con.”
“Cho Tiểu Mạn ở?”
Tôi tắt.
Không cần nghe tiếp.
Mẹ chồng lắp bắp:
“Vãn Ninh…”
Tôi nhìn bà.
“Bà khỏe hơn chưa?”
Bà không trả lời.
Tôi nói:
“Hay vẫn cần hơn một triệu viện phí?”
Mặt bà đỏ rồi trắng.
Chí Viễn ngồi xuống.
“Em ghi âm từ đêm đó?”
“Đúng.”
“Vậy sáng hôm sau em vẫn ký bán?”
“Đúng.”
Anh nhìn tôi như không hiểu.
“Tại sao?”
“Vì căn hộ là của tôi.”
“Tôi bán hay giữ cũng là quyết định của tôi.”
Anh im.
Tôi lấy thêm một tờ giấy.
Đẩy sang.
“Đây là danh sách những khoản nợ mà anh nói là của mẹ anh.”
Anh không động.
“Tôi đã kiểm tra.”
“Phần lớn không có chứng từ hợp lệ.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Chuyện người nhà mượn tiền cần gì giấy tờ!”
Tôi gật đầu.
“Vậy các người tự giải quyết với người nhà.”
“Tại sao lại lấy nhà của bố mẹ tôi?”
Không ai đáp.
Tôi lấy giấy thứ hai.
“Hồ sơ đặt cọc căn hộ Phố Đông.”
Chí Viễn nhắm mắt.
Mẹ chồng nhìn con trai.
“Vãn Ninh…”
“Tôi chưa nói xong.”
Tôi đặt đơn ly hôn xuống.
“Cái này mới là việc hôm nay.”
Bà Mỹ Phượng nhìn thấy tiêu đề, lập tức hoảng.
“Con muốn ly hôn thật?”
“Tôi tưởng bà đã tính chuyện đó từ trước.”
Bà há miệng.
Tôi nói:
“Trong bản ghi âm, con trai bà nói sau khi lấy tiền sẽ từ từ tính chuyện ly hôn.”
Bà không phản bác được.
Chí Viễn cầm đơn lên.
Tay run.
“Anh không ký.”
Tôi nhìn anh.
“Đó là quyền của anh.”
“Tôi sẽ xử lý theo thủ tục.”
Anh nhìn tôi.
“Vãn Ninh, anh biết anh sai.”
“Tôi sẽ chia tay Tiểu Mạn.”
Tôi im.
Anh tiến tới.
“Đứa bé…”
Anh dừng lại.
Tôi hỏi:
“Đứa bé thế nào?”
“Anh sẽ chịu trách nhiệm, nhưng anh không cần cưới cô ấy.”
Tôi bật cười.
Đến lúc này anh vẫn nghĩ vấn đề là lựa chọn giữa tôi và Tiểu Mạn.
Tôi nói:
“Chí Viễn.”
“Anh vẫn chưa hiểu.”
Anh nhìn tôi.
“Tôi không cần anh chọn tôi nữa.”
Câu đó khiến anh bất động.
Tôi tiếp tục:
“Ngày trước tôi từng nghĩ chỉ cần mình cố thêm một chút thì mọi chuyện sẽ tốt.”
“Tôi nhường mẹ anh.”
“Tôi giúp công ty anh.”
“Tôi bỏ tiền lúc anh khó khăn.”
“Tôi chịu những câu nói khiến mình tổn thương.”
“Nhưng cuối cùng các người lại nghĩ tất cả những điều đó là đương nhiên.”
Mẹ chồng vội nói:
“Mẹ biết sai rồi.”
Tôi nhìn bà.
“Bà biết sai vì mất tiền.”
“Không phải vì làm tôi tổn thương.”
Bà im.
Tôi nói tiếp:
“Nếu hôm nay tiền thật sự chuyển vào tài khoản Chí Viễn, bà có tới xin lỗi tôi không?”
Bà cúi đầu.
Tôi đã có câu trả lời.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Căn nhà cũ của bố mẹ đã thuộc về chủ mới.
Ngày bàn giao, tôi quay lại lần cuối.
Người mua là một đôi vợ chồng trung niên có con gái đang học đại học.
Họ nói sẽ giữ lại giá sách và chậu hoa trà ngoài ban công.
Tôi đứng bên cửa sổ rất lâu.
Ngày nhỏ, bố thường ngồi ở đó đọc báo.
Mẹ từ bếp gọi:
“Vãn Ninh, ăn cơm.”
Tôi từng nghĩ nếu bán căn nhà này, tôi sẽ mất bố mẹ thêm lần nữa.
Nhưng khi đặt chìa khóa vào tay chủ mới, tôi lại thấy nhẹ.
Ký ức không nằm trong bốn bức tường.
Không ai có thể bán mất những năm tháng ấy khỏi tôi.
Chiều hôm đó, tôi đến căn hộ mới.
Nhỏ hơn.
Chỉ hơn một trăm mét vuông.
Nhưng là nơi tôi tự chọn.
Minh Khải mang hồ sơ cuối cùng tới.
“Xong hết rồi.”
“Cảm ơn anh.”
Anh nhìn quanh.
“Cô định làm gì với phần tiền còn lại?”
“Tôi đã gửi một phần vào quỹ đầu tư.”
“Còn lại?”
“Tôi muốn mở một studio thiết kế.”
Trước khi cưới, tôi từng làm thiết kế nội thất.
Sau khi Chí Viễn mở công ty, tôi bỏ việc để hỗ trợ anh.
Bảy năm rồi.
Tôi gần như quên mình từng có một công việc yêu thích.
Minh Khải cười.
“Vậy cũng tốt.”
Điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn từ mẹ chồng cũ.
“Vãn Ninh, công ty Chí Viễn đang rất khó khăn. Con có thể giúp nó lần cuối không?”
Tôi đọc.
Không trả lời.
Tin thứ hai tới.
“Mẹ xin lỗi.”
Tôi nhìn hai chữ đó.
Ngày trước, có lẽ chỉ cần nghe bà xin lỗi, tôi sẽ mềm lòng.
Bây giờ không.
Không phải vì tôi muốn trả đũa.
Mà vì tôi hiểu tha thứ và quay lại là hai chuyện khác nhau.
Tôi có thể không còn hận.
Nhưng không có nghĩa phải tiếp tục cứu họ khỏi hậu quả của lựa chọn mà họ tự tạo ra.
Tối ấy, tôi mở chiếc hộp gỗ cũ.
Bên trong là ảnh bố mẹ.
Tôi đặt lên kệ.
Bên cạnh là một chậu hoa trà mới.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Thượng Hải trải dài đến tận chân trời.
Tôi pha một tách trà.
Ngồi xuống.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, căn nhà hoàn toàn yên tĩnh.
Không ai gọi tôi xuống nấu cơm.
Không ai hỏi tiền.
Không ai bảo tôi phải nhịn.
Không ai nói tài sản của bố mẹ tôi “sớm muộn cũng là của nhà chồng”.
Tôi nhìn thành phố ngoài kia.
Bỗng nhớ lại câu mẹ chồng đã nói đêm ấy:
“Con bé lần này vẫn dễ tin thật.”
Tôi từng tức giận khi nghe nó.
Nhưng bây giờ, tôi lại thấy biết ơn.
Nếu không có câu nói ấy, có lẽ tôi vẫn tiếp tục tin.
Tiếp tục nhường.
Tiếp tục hy vọng rằng những người không trân trọng mình rồi sẽ thay đổi.
Tôi cầm điện thoại.
Xóa bản ghi âm.
Nó đã hoàn thành nhiệm vụ.
Tôi không cần mang theo nó nữa.
Có những người phải trả giá bằng tiền.
Có người phải trả giá bằng một mối quan hệ.
Còn cái giá tôi từng trả là bảy năm tuổi trẻ.
Nhưng ít nhất từ hôm nay, tôi sẽ không trả thêm nữa.
Tôi tắt màn hình.
Đứng dậy mở cửa ban công.
Gió đêm tháng tư thổi vào.
Chậu hoa trà khẽ rung.
Tôi mỉm cười.
Không phải vì họ đã thua.
Mà bởi vì cuối cùng, tôi đã thôi để cuộc đời mình nằm trong kế hoạch của người khác.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Nhận xét
Đăng nhận xét