#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Khi tôi mở mắt trong phòng bệnh của Bệnh viện Nhân dân số 1 Hàng Châu, câu đầu tiên tôi nghe được không phải là lời hỏi thăm của chồng.
Mà là giọng run rẩy của dì Lưu, người đã làm việc trong nhà tôi suốt sáu năm.
“Cô Tô… cô tỉnh rồi phải không? Cô đừng kích động, nhưng cậu Trình vừa đưa một cô gái về biệt thự.”
Tôi nằm im.
Mùi thuốc sát khuẩn lạnh ngắt len vào từng hơi thở. Trán tôi quấn băng, cánh tay trái đau nhói mỗi khi cử động. Ngoài cửa sổ, trời Hàng Châu xám đục sau một trận mưa đầu mùa.
Tôi mất vài giây mới hiểu được câu nói ấy.
“Cô gái nào?”
Dì Lưu ngập ngừng.
“Cô thư ký thường đi cùng cậu ấy.”
Tôi nhắm mắt.
Tên cô ta hiện lên ngay trong đầu.
Hứa Mạn Ninh.
Hai mươi tám tuổi.
Thư ký riêng của chồng tôi, Trình Hạo Dương.
Một người phụ nữ luôn biết cách đứng cách anh vừa đủ gần trong những buổi tiệc, biết khi nào nên đưa tài liệu, khi nào nên cúi xuống thì thầm, và cũng biết cách nhìn tôi bằng một nụ cười rất lịch sự nhưng chưa bao giờ thật sự có thiện ý.
Tôi hỏi:
“Cô ấy đến lấy tài liệu?”
Dì Lưu im lặng.
Tôi biết câu trả lời rồi.
“Dì cứ nói.”
Giọng dì thấp xuống.
“Cậu Trình mang theo hai vali của cô ấy.”
Tôi siết ngón tay.
Cảm giác đau từ cổ tay chạy thẳng lên vai.
“Còn gì nữa?”
“Cậu ấy bảo tôi dọn phòng ngủ phía đông.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất khẽ.
Phòng ngủ phía đông.
Căn phòng nhìn thẳng ra vườn hoa quế, nơi tôi từng định sửa thành phòng trẻ em từ ba năm trước.
Nhưng sau hai lần điều trị không thành công, tôi khóa nó lại.
Hạo Dương từng ôm tôi và nói:
“Không có con cũng không sao. Chúng ta còn cả đời.”
Bây giờ anh lại đưa một người phụ nữ khác vào chính căn phòng ấy.
Dì Lưu nói tiếp:
“Cậu ấy còn nói… từ nay cô Hứa sẽ quản lý mọi việc trong nhà.”
Tôi mở mắt.
“Anh ấy nói nguyên văn thế nào?”
Dì Lưu ngập ngừng một lúc rồi mới đáp:
“Cậu ấy nói: ‘Từ nay cô ấy mới là người quản lý nhà này. Mọi chuyện cứ nghe cô ấy.’”
Tôi nhìn trần nhà trắng toát.
Không đau.
Ít nhất, khoảnh khắc đó tôi không cảm thấy đau nữa.
Chỉ thấy một sự lạnh lẽo rất rõ ràng đang lan từ ngực xuống bụng.
Tôi và Trình Hạo Dương kết hôn tám năm.
Khi cưới, anh vẫn chỉ là phó giám đốc một công ty thiết bị y tế nhỏ của gia đình.
Còn tôi, Tô Nhược Lan, đã có một công ty tư vấn đầu tư riêng và căn biệt thự ở Tây Khê do mẹ để lại.
Căn nhà ấy được mua trước hôn nhân, giấy chứng nhận chỉ đứng tên tôi.
Những năm đầu, Hạo Dương chưa bao giờ nhắc đến chuyện đó.
Anh luôn nói:
“Nhà của em cũng là nơi anh muốn bảo vệ.”
Tôi từng tin đó là tình yêu.
Về sau mới hiểu, có những người không cần sở hữu một thứ ngay lập tức.
Chỉ cần họ tin rằng sớm muộn gì nó cũng sẽ thuộc về mình.
Điện thoại trên bàn rung lên.
Tên Hạo Dương hiện trên màn hình.
Tôi nhìn nó một lúc rồi bắt máy.
“Alo.”
Anh im lặng hai giây.
Có lẽ anh không nghĩ tôi tỉnh nhanh như vậy.
“Nhược Lan?”
“Ừ.”
“Em tỉnh khi nào?”
“Vừa rồi.”
Giọng anh lập tức dịu xuống.
“Bác sĩ nói sao? Có chóng mặt không? Anh đang bận xử lý một số việc ở nhà, lát nữa sẽ qua.”
Tôi gần như bật cười.
“Việc ở nhà?”
“Ừ.”
“Việc gì?”
Anh dừng lại.
“Tài liệu của công ty.”
Tôi hỏi:
“Có cần mang hai vali tới để xử lý tài liệu không?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Khoảng năm giây sau, giọng anh thay đổi.
“Ai nói với em?”
“Quan trọng sao?”
“Dì Lưu gọi à?”
“Hạo Dương.”
Tôi nói chậm rãi.
“Anh đưa Hứa Mạn Ninh về nhà tôi?”
“Nhược Lan, em đang nằm viện, đừng suy nghĩ lung tung.”
“Trả lời.”
Anh thở dài.
“Cô ấy chỉ ở vài hôm.”
“Tại sao?”
“Gần đây dự án nhiều, anh cần cô ấy hỗ trợ.”
“Khách sạn ở Hàng Châu hết phòng?”
“Em nhất thiết phải nói chuyện kiểu này sao?”
Tôi khựng lại.
Người vừa đưa thư ký về nhà vợ trong lúc vợ nằm viện lại đang hỏi tôi vì sao nói chuyện khó nghe.
Có những thời điểm, sự vô lý rõ đến mức không còn khiến người ta tức giận.
Chỉ khiến người ta tỉnh táo.
Tôi hỏi:
“Anh bảo dì Lưu rằng từ nay Hứa Mạn Ninh quản lý căn nhà?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Có hay không?”
“Anh chỉ muốn trong lúc em dưỡng bệnh có người sắp xếp mọi thứ.”
“Dì Lưu làm ở đó sáu năm.”
“Mạn Ninh hiểu công việc của anh.”
“Đó là nhà tôi, không phải văn phòng anh.”
Giọng Hạo Dương đột nhiên cứng lại.
“Nhược Lan, chúng ta là vợ chồng tám năm. Em có cần lúc nào cũng nhấn mạnh ‘nhà tôi’, ‘tài sản của tôi’ không?”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Cuối cùng anh cũng nói ra.
Một câu anh giấu suốt nhiều năm.
“Vậy theo anh, căn nhà là của ai?”
“Anh không nói như vậy.”
“Anh vừa nói rồi.”
“Được rồi.” Anh mất kiên nhẫn. “Em dưỡng bệnh trước. Đừng vì chuyện nhỏ làm ảnh hưởng sức khỏe.”
Chuyện nhỏ.
Tôi nghe từ ấy, bỗng nhớ lại một giờ trước vụ tai nạn.
Lúc ấy tôi đang ngồi trong phòng chờ của ga Hàng Châu Đông, chuẩn bị đi tàu cao tốc đến Thượng Hải dự cuộc họp.
Trên máy tính là bản báo cáo kiểm toán nội bộ mà người bạn cũ của tôi, luật sư Chu Kiến Thành, gửi đến.
Tôi đã nghi ngờ Hạo Dương gần nửa năm.
Không chỉ vì Mạn Ninh.
Mà vì anh nhiều lần hỏi về giấy tờ căn biệt thự.
“Giấy chứng nhận bất động sản em để đâu?”
“Căn nhà có từng dùng làm tài sản bảo đảm không?”
“Nếu sau này chúng ta chuyển một phần cổ phần công ty sang tên em, có cần điều chỉnh tài sản gia đình không?”
Những câu hỏi ấy từng nghe rất bình thường.
Cho đến khi tôi phát hiện anh đã yêu cầu bộ phận pháp chế của công ty gia đình soạn một bản “thỏa thuận quản lý tài sản chung” mà tôi chưa từng đồng ý.
Trong đó, căn biệt thự của tôi được mô tả mập mờ như tài sản gia đình đang cùng sử dụng.
Tôi lập tức gọi cho luật sư Chu.
Anh chỉ nói một câu:
“Nhược Lan, đừng ký bất kỳ giấy gì.”
Ngay sáng hôm xảy ra sự cố, tôi đã đưa ra quyết định.
Căn biệt thự Tây Khê vốn do mẹ tôi để lại.
Tôi từng không muốn bán vì đó là nơi cuối cùng còn giữ được ký ức về bà.
Nhưng hai tháng trước, một quỹ văn hóa tư nhân đã hỏi mua khu đất cùng căn nhà để cải tạo thành không gian lưu trú và triển lãm nghệ thuật.
Tôi từ chối.
Sáng hôm đó, tôi đổi ý.
Tôi gửi email cho luật sư Chu và văn phòng công chứng đã lưu hồ sơ ủy quyền của tôi.
Nội dung rất ngắn:
“Tiến hành theo phương án B. Kích hoạt việc xác nhận hồ sơ chuyển nhượng đã chuẩn bị. Không chờ thêm.”
Phương án B là gì?
Là hoàn tất việc bán căn biệt thự.
Không phải sang tên cho Hạo Dương.
Không phải chia cho nhà họ Trình.
Mà bán cho một công ty quản lý tài sản độc lập theo mức giá đã thẩm định.
Một phần tiền chuyển vào tài khoản đầu tư của tôi.
Phần còn lại đưa vào quỹ chăm sóc bố tôi và học bổng mang tên mẹ.
Tôi đã ký các tài liệu cần thiết từ trước, còn việc công chứng chỉ nhằm xác nhận một số giấy tờ và bàn giao hồ sơ theo đúng thủ tục.
Tôi dự định xử lý mọi chuyện sau chuyến công tác.
Nhưng trên đường ra ga, chiếc xe tôi đi gặp sự cố khi một xe tải phía trước phanh gấp.
Tài xế kịp đánh lái.
Tôi không gặp nguy hiểm nghiêm trọng, nhưng va chạm khiến tôi bất tỉnh vài giờ.
Hạo Dương không hề biết email ấy đã được gửi.
Anh càng không biết lúc anh đang đưa Hứa Mạn Ninh bước qua cánh cửa căn biệt thự, thì hồ sơ để căn nhà rời khỏi tay tôi đã bắt đầu được xử lý.
Tôi nói vào điện thoại:
“Hạo Dương.”
“Gì?”
“Anh cứ ở nhà.”
Anh hơi ngạc nhiên.
“Em không cần anh đến bệnh viện?”
“Không.”
“Nhược Lan…”
“Em cần nghỉ.”
Tôi cúp máy.
Dì Lưu vẫn ở đầu dây khác.
Tôi gọi lại cho bà.
“Dì Lưu.”
“Vâng.”
“Dì đừng tranh cãi với họ.”
“Nhưng cô Tô…”
“Cứ để họ làm gì họ muốn.”
Dì thảng thốt.
“Cả phòng ngủ cũng để cô ta vào sao?”
Tôi im lặng hai giây.
“Ừ.”
“Cô không tức à?”
Tôi nhìn lớp băng trắng trên tay.
“Có.”
“Tại sao cô còn…”
“Vì ba ngày nữa, họ phải rời đi.”
Dì Lưu không hiểu.
Tôi cũng không giải thích.
Tối hôm đó, Hứa Mạn Ninh gọi cho tôi.
Đây là lần đầu tiên cô ta chủ động gọi.
“Chị Tô.”
Giọng cô ta ngọt đến mức khiến tôi khó chịu.
“Nghe nói chị tỉnh rồi.”
“Cảm ơn.”
“Anh Hạo Dương rất lo cho chị.”
“Vậy sao?”
“Anh ấy bận quá nên nhờ em giúp sắp xếp nhà cửa.”
Tôi mỉm cười.
“Em?”
“Vâng.”
Cô ta cố tình nhấn mạnh.
“Anh ấy nói sau này em sẽ thường xuyên ở đây.”
Tôi im lặng.
Có lẽ cô ta tưởng tôi đang đau.
Cô ta nói tiếp:
“Chị đừng hiểu lầm. Em chỉ muốn giúp.”
“Không hiểu lầm.”
“Thật sao?”
“Thật.”
Tôi kéo chăn lên.
“Mạn Ninh.”
“Vâng?”
“Phòng phía đông có tủ gỗ tử đàn. Đừng động vào.”
Cô ta cười.
“Em hiểu.”
“Còn một việc nữa.”
“Chị nói đi.”
“Ba ngày tới, nếu có người của văn phòng luật hoặc công ty quản lý tài sản tới, cứ mở cửa cho họ.”
Cô ta khựng lại.
“Người nào?”
“Đến lúc đó em sẽ biết.”
Tôi cúp máy.
Đêm ấy tôi ngủ rất ngon.
Ngày hôm sau, Hạo Dương không đến.
Anh nhắn rằng đang bận họp.
Ngày thứ hai cũng vậy.
Đến chiều, dì Lưu lén gửi cho tôi một bức ảnh.
Hứa Mạn Ninh đang ngồi trong phòng khách.
Trên bàn là bộ ấm trà mẹ tôi để lại.
Cô ta mặc áo choàng ngủ của tôi.
Hạo Dương đứng phía sau, cúi xuống nói gì đó.
Tôi nhìn bức ảnh gần một phút.
Rồi xóa nó.
Không lưu.
Không cần.
Ngày thứ ba, lúc tám giờ bốn mươi sáng, luật sư Chu gọi.
“Nhược Lan.”
“Ừ.”
“Hồ sơ đã đủ.”
“Tốt.”
“Bên nhận chuyển nhượng muốn đến kiểm kê và bàn giao hiện trạng lúc mười giờ.”
“Cứ tiến hành.”
Anh hơi ngập ngừng.
“Hạo Dương có ở đó không?”
“Có lẽ.”
“Cậu ta biết chưa?”
“Chưa.”
Luật sư Chu im lặng vài giây rồi bật cười khẽ.
“Vậy hôm nay chắc không yên.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Kiến Thành.”
“Ừ?”
“Nếu anh ấy cản trở thì sao?”
“Chúng tôi sẽ xử lý theo thủ tục. Căn nhà đứng tên riêng của cô, hồ sơ chuyển nhượng đã được xác nhận. Cậu ta không có quyền quyết định thay.”
Tôi thở ra.
“Mười giờ?”
“Đúng.”
Đúng mười giờ mười hai phút, dì Lưu gọi.
Giọng bà gần như thì thầm:
“Cô Tô… họ đến rồi.”
“Bao nhiêu người?”
“Bốn người. Có luật sư Chu. Có một ông mặc vest xám. Họ mang rất nhiều hồ sơ.”
Tôi hỏi:
“Hạo Dương đâu?”
Dì Lưu hạ giọng.
“Cậu ấy đang đứng chắn trước cổng.”
Tôi nhắm mắt.
Ở đầu dây bên kia, tôi nghe được tiếng Hạo Dương.
“Không ai được vào!”
Rồi giọng luật sư Chu rất bình tĩnh:
“Anh Trình, chúng tôi đến thực hiện việc kiểm kê và bàn giao theo ủy quyền hợp lệ.”
“Bàn giao cái gì?”
“Căn biệt thự.”
Một khoảng im lặng.
Rồi tiếng Hạo Dương gần như bật lên:
“Ai cho phép?”
Luật sư Chu đáp:
“Chủ sở hữu.”
“Chủ sở hữu là vợ tôi!”
“Đúng.”
“Cô ấy đang nằm viện!”
“Nhưng cô ấy hoàn toàn có quyền xử lý tài sản của mình.”
Tôi nghe tiếng cổng sắt rung nhẹ.
Có lẽ Hạo Dương vừa nắm lấy nó.
Sau đó điện thoại của tôi lập tức đổ chuông.
Tên anh hiện trên màn hình.
Tôi bắt máy.
“Nhược Lan!”
Giọng anh không còn bình tĩnh.
“Em đã làm gì?”
Tôi hỏi rất nhẹ:
“Anh đang nói chuyện gì?”
“Em bán nhà?”
“Ừ.”
“Em điên rồi sao?”
Tôi không trả lời.
Anh nói nhanh:
“Dừng lại. Bảo họ đi đi. Anh sẽ đến bệnh viện ngay, chúng ta nói chuyện.”
“Không cần.”
“Nhược Lan, đây là nhà của chúng ta!”
Tôi nhìn ra bầu trời xanh nhạt ngoài cửa sổ.
Ba ngày trước, anh từng hỏi tại sao tôi lúc nào cũng nhấn mạnh “nhà tôi”.
Bây giờ anh lại nói “nhà của chúng ta”.
Tôi khẽ hỏi:
“Hạo Dương, ba ngày trước anh nói ai mới là người quản lý căn nhà?”
Anh im bặt.
Tôi tiếp:
“Anh quên rồi sao?”
“Nhược Lan…”
“Anh bảo Hứa Mạn Ninh.”
“Đó chỉ là…”
“Không quan trọng nữa.”
Giọng anh thấp xuống.
“Em muốn gì?”
“Không muốn gì cả.”
“Vậy tại sao bán?”
Tôi nói:
“Vì đó là tài sản của tôi.”
“Chúng ta là vợ chồng!”
“Đúng.”
“Vậy em không thể tự ý…”
“Có thể.”
Anh nghẹn lại.
Tôi nói tiếp:
“Anh nên thu dọn đồ của mình.”
“Nhược Lan!”
“Người nhận nhà sẽ bắt đầu kiểm kê hôm nay.”
Anh bỗng hạ giọng.
Lần đầu tiên tôi nghe thấy sự hoảng hốt thật sự.
“Đừng làm thế.”
Tôi im lặng.
Anh nói:
“Anh xin em.”
Một câu mà tám năm qua tôi rất ít khi nghe.
“Nhược Lan, rút lại quyết định đi.”
Tôi hỏi:
“Tại sao?”
Anh không trả lời.
Và chính sự im lặng ấy khiến tôi hiểu rằng đằng sau căn biệt thự này còn có một chuyện mà anh chưa từng nói với tôi.
CHƯƠNG 2 – THỨ ANH SỢ MẤT KHÔNG PHẢI LÀ CĂN NHÀ
Buổi chiều hôm đó, Trình Hạo Dương xuất hiện ở bệnh viện.
Không có hoa.
Không có trái cây.
Cũng không có vẻ lo lắng của một người chồng đến thăm vợ vừa gặp sự cố.
Anh đẩy cửa phòng bệnh gần như ngay lập tức, theo sau là Hứa Mạn Ninh.
Tôi nhìn hai người đứng cạnh nhau, bỗng thấy cảnh tượng ấy rất hợp.
Mạn Ninh mặc áo khoác màu kem của tôi.
Tôi nhận ra ngay.
Đó là chiếc áo tôi để trong tủ phòng ngủ.
Tôi hỏi:
“Áo đẹp không?”
Cô ta khựng lại.
Hạo Dương nhìn sang, lúc này mới nhận ra.
“Mạn Ninh, em…”
Cô ta lập tức nói:
“Em chỉ mượn vì sáng nay trời lạnh.”
Tôi gật đầu.
“Không sao.”
Cô ta có vẻ bất ngờ.
Có lẽ cô ta mong tôi nổi giận.
Nhưng cảm xúc của tôi đã qua khỏi giai đoạn ấy.
Hạo Dương bước tới bên giường.
“Chúng ta cần nói chuyện.”
“Tôi cũng nghĩ vậy.”
Mặt anh sầm xuống khi nghe tôi đổi cách xưng hô.
“Em thật sự đã bán biệt thự?”
“Ừ.”
“Ký lúc nào?”
“Hồ sơ chuẩn bị từ trước.”
“Vì sao anh không biết?”
Tôi bật cười.
“Anh cũng đưa một người phụ nữ khác vào nhà mà tôi không biết.”
Anh hít mạnh.
“Anh đã giải thích rồi.”
“Không cần giải thích nữa.”
“Vậy em muốn ly hôn?”
Mạn Ninh hơi giật mình.
Tôi nhìn anh.
“Tôi chưa nói.”
“Nhưng em bán nhà, rút hết đồ cá nhân, luật sư của em còn yêu cầu chúng tôi bàn giao…”
“Chúng tôi?”
Tôi nhìn sang Mạn Ninh.
“Cô ấy đã thành ‘chúng tôi’ nhanh vậy sao?”
Hạo Dương im lặng.
Mạn Ninh đỏ mặt.
“Chị Tô, chị đừng kéo em vào. Em và anh Trình chỉ…”
“Tôi không hỏi.”
Cô ta nghẹn lại.
Tôi nhìn Hạo Dương.
“Tại sao anh muốn tôi rút giao dịch?”
Anh kéo ghế ngồi xuống.
“Đó là nhà chúng ta sống tám năm.”
“Chưa đủ.”
“Cái gì?”
“Lý do chưa đủ.”
Anh nhìn tôi.
Tôi hỏi:
“Anh sợ mất căn nhà, hay sợ thứ gì khác?”
Mắt anh chợt dao động.
Chỉ một khoảnh khắc.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Tôi biết mình đoán đúng.
“Hạo Dương.”
Tôi nói chậm.
“Anh đã làm gì với địa chỉ căn biệt thự?”
“Không gì cả.”
“Anh chắc chứ?”
“Anh không hiểu em nói gì.”
“Vậy để luật sư nói.”
Tôi lấy điện thoại gọi cho Chu Kiến Thành.
Anh đến sau hai mươi phút.
Vừa bước vào phòng, Kiến Thành đã đặt một tập tài liệu lên bàn.
“Hạo Dương.”
Anh gọi thẳng tên chồng tôi.
“Có một chuyện tôi nghĩ anh nên tự giải thích.”
Hạo Dương nhìn xấp giấy.
Sắc mặt thay đổi.
Tôi hỏi:
“Là gì?”
Kiến Thành quay sang tôi.
“Ba tháng trước, tập đoàn Trình thị dùng hồ sơ đăng ký kinh doanh mới để xin một hạn mức tín dụng bổ sung.”
“Liên quan đến tôi?”
“Có địa chỉ căn biệt thự của cô.”
Tôi nhíu mày.
“Chỉ địa chỉ?”
“Không chỉ.”
Anh rút ra một bản photocopy.
“Trong hồ sơ giải trình tài sản của người có liên quan, căn biệt thự được mô tả là nơi ở lâu dài và tài sản dự kiến được đưa vào cấu trúc đảm bảo bổ sung nếu ngân hàng yêu cầu.”
Tôi nhìn Hạo Dương.
Anh lập tức nói:
“Đó chỉ là phương án dự phòng.”
“Tôi đồng ý?”
“Chưa.”
“Vậy sao tên tài sản của tôi lại nằm trong hồ sơ?”
“Bộ phận tài chính làm mẫu.”
Kiến Thành lạnh nhạt nói:
“Không phải.”
Hạo Dương quay sang.
Kiến Thành đưa ra một trang khác.
“Có email của anh.”
Phòng bệnh im lặng.
Mạn Ninh từ nãy đến giờ đứng bên cửa, mặt bắt đầu trắng đi.
Tôi nhìn cô ta.
“Cô biết?”
Cô ta vội lắc đầu.
“Em không biết.”
Kiến Thành nói:
“Email được gửi từ tài khoản của anh Trình cho giám đốc tài chính. Nội dung yêu cầu đưa căn biệt thự Tây Khê vào danh sách tài sản có thể thương lượng với ngân hàng sau khi hoàn tất thỏa thuận tài sản gia đình.”
Tôi quay sang Hạo Dương.
“Thỏa thuận mà anh từng hỏi tôi ký?”
Anh không đáp.
Tôi hiểu rồi.
Mấy tháng trước, anh từng đưa tôi một tập giấy.
Anh nói:
“Chỉ là cập nhật hồ sơ tài sản để sau này thuận tiện quản lý thuế.”
Tôi không ký.
Tôi nói phải đưa luật sư xem trước.
Anh lập tức cất đi và bảo:
“Không gấp.”
Hóa ra không phải không gấp.
Mà là anh chưa tìm được cách khiến tôi ký.
Tôi hỏi:
“Nếu tôi ký, căn nhà sẽ được dùng để hỗ trợ khoản vay của Trình thị?”
“Không nhất thiết.”
“Tôi hỏi có thể hay không.”
Anh im lặng.
“Có.”
Một chữ rất nhỏ.
Nhưng đủ rồi.
Tôi ngả người vào gối.
“Mạn Ninh có biết?”
Hạo Dương nói ngay:
“Không liên quan đến cô ấy.”
Kiến Thành nhìn sang cô ta.
“Nhưng email được chuyển qua tài khoản thư ký.”
Mạn Ninh lập tức lên tiếng:
“Em chỉ làm theo lệnh!”
Tôi nhìn cô ta.
“Vậy cô biết.”
“Em không hiểu nội dung pháp lý.”
“Nhưng cô biết anh ấy đang chuẩn bị đưa tài sản riêng của tôi vào hồ sơ.”
“Chị Tô…”
“Tôi không cần nghe.”
Tôi nhìn Hạo Dương.
“Anh muốn tôi rút giao dịch không phải vì tiếc căn nhà.”
Anh siết tay.
“Nhược Lan.”
“Anh sợ việc bán nhà khiến ngân hàng kiểm tra lại hồ sơ.”
Anh không nói.
“Và nếu họ phát hiện tài sản được kê khai theo hướng có thể sử dụng nhưng chủ sở hữu hoàn toàn không đồng ý…”
Tôi dừng lại.
Kiến Thành nói tiếp:
“Thì ít nhất ngân hàng sẽ yêu cầu giải trình và đánh giá lại một số điều kiện tín dụng.”
Hạo Dương đứng bật dậy.
“Đừng nói như thể tôi làm điều gì nghiêm trọng. Tài sản chưa hề bị thế chấp.”
Kiến Thành gật đầu.
“Đúng. Chưa có giao dịch thế chấp hoàn tất.”
Anh nhấn mạnh rất rõ.
“Nhưng cách trình bày hồ sơ vẫn cần được giải thích.”
Tôi không muốn biến chuyện này thành một màn kịch pháp lý phức tạp.
Tôi chỉ hỏi:
“Anh cần tiền đến mức nào?”
Hạo Dương nhìn tôi.
“Công ty đang mở nhà máy mới ở Gia Hưng.”
“Tôi biết.”
“Dòng tiền bị siết.”
“Tôi cũng biết.”
“Chỉ cần vượt qua sáu tháng.”
Tôi bật cười.
“Vậy sao không nói với tôi?”
“Em sẽ không đồng ý.”
Câu trả lời đến quá nhanh.
Nhanh đến mức chính anh cũng sững lại.
Tôi nhìn anh.
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Tôi sẽ không đồng ý.”
Anh cau mày.
“Em thấy chưa? Đó là lý do anh…”
“Đó không phải lý do để giấu.”
“Anh không muốn em lo.”
“Tôi là vợ anh hay người ngoài?”
“Đương nhiên là vợ.”
“Vậy tại sao việc dùng tài sản của tôi để cứu công ty nhà anh lại không cần tôi biết?”
Anh không trả lời.
Tôi tiếp:
“Hay trong suy nghĩ của anh, kết hôn tám năm nghĩa là những thứ của tôi sớm muộn cũng có thể trở thành nguồn lực của nhà họ Trình?”
Mặt anh cứng lại.
Mạn Ninh bỗng nói:
“Chị Tô, đàn ông làm kinh doanh có lúc phải quyết định nhanh. Chị nên hiểu cho anh ấy.”
Tôi quay sang cô ta.
“Hứa Mạn Ninh.”
“…”
“Cô đang dùng thân phận gì để khuyên tôi hiểu chồng mình?”
Cô ta đỏ mặt.
Hạo Dương lập tức nói:
“Đủ rồi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang bảo vệ cô ấy?”
“Anh chỉ không muốn mọi chuyện đi xa.”
“Quá muộn rồi.”
Anh hạ giọng.
“Nhược Lan, anh thừa nhận anh xử lý chuyện căn nhà không đúng. Nhưng em bán nó đi thì được gì?”
“Tôi lấy lại sự yên tâm.”
“Chúng ta có thể sửa.”
“Anh đưa cô ấy về nhà tôi khi tôi còn bất tỉnh.”
“Chỉ là…”
“Tôi không quan tâm hai người đã làm gì.”
Tôi nói rất bình tĩnh.
“Chỉ riêng việc anh cảm thấy mình có quyền thay tôi sắp xếp căn nhà khi tôi không thể lên tiếng đã đủ.”
Anh nhìn tôi thật lâu.
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi đã nói rồi. Không muốn gì cả.”
“Không thể.”
Anh bật lên.
“Em không thể bán nhà, khiến ngân hàng rà lại hồ sơ rồi nói em không muốn gì.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang lo cho công ty?”
“Đó là công ty nuôi sống gần một nghìn người!”
“Đừng dùng nhân viên làm lý do.”
Tôi nói.
“Nếu công ty có vấn đề, anh giải quyết bằng quản trị. Không phải bằng tài sản của vợ mà cô ấy chưa đồng ý.”
Hạo Dương đứng bên cửa sổ rất lâu.
Cuối cùng, anh quay lại.
“Anh xin lỗi.”
Tôi không nói.
“Anh thật sự xin lỗi.”
“Vì đưa Mạn Ninh về nhà hay vì hồ sơ ngân hàng?”
“Cả hai.”
“Anh và cô ấy là gì?”
Mạn Ninh lập tức nhìn anh.
Anh im lặng.
Chỉ vài giây thôi.
Nhưng đủ để tôi hiểu.
Tôi bật cười.
“Khó trả lời vậy sao?”
“Nhược Lan…”
“Không cần nữa.”
“Anh chưa từng định bỏ em.”
Câu đó khiến tôi thấy buồn cười hơn cả.
“Đó là điều anh nghĩ tôi cần nghe?”
“Anh chỉ…”
“Anh muốn giữ vợ, giữ cô ấy, giữ nhà, giữ công ty, giữ tất cả.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Nhưng anh chưa từng nghĩ có ngày người khác sẽ không muốn tiếp tục đứng yên để anh giữ.”
Mạn Ninh bất ngờ lên tiếng:
“Anh Trình, em về trước.”
Hạo Dương không ngăn.
Cô ta cầm túi bước đi.
Tới cửa, tôi gọi:
“Mạn Ninh.”
Cô ta quay lại.
“Chiếc áo.”
Cô ta khựng người.
Tôi nói:
“Không cần trả. Tôi không dùng nữa.”
Gương mặt cô ta đỏ bừng.
Cửa đóng lại.
Chỉ còn ba chúng tôi.
Kiến Thành đứng dậy.
“Tôi ra ngoài.”
Khi anh đi rồi, Hạo Dương ngồi xuống mép ghế.
Lần đầu tiên tôi thấy anh mệt mỏi như vậy.
“Nhược Lan.”
“Ừ.”
“Em đã chuẩn bị bán căn nhà từ trước khi tai nạn?”
“Ừ.”
“Vì anh?”
“Ban đầu chỉ một phần.”
“Phần còn lại?”
“Tôi không muốn tài sản mẹ để lại trở thành thứ người khác liên tục tính toán.”
Anh cúi đầu.
“Em không còn tin anh?”
Tôi suy nghĩ.
“Có lẽ tôi đã không tin từ vài tháng trước.”
“Vậy sao không nói?”
“Tôi từng hỏi.”
Anh ngẩng lên.
“Tôi hỏi anh tại sao liên tục cần giấy tờ nhà.”
Anh nhớ ra.
“Tôi hỏi anh tại sao Mạn Ninh biết lịch trình cá nhân của anh nhiều hơn tôi.”
Gương mặt anh cứng lại.
“Tôi hỏi anh vì sao tài chính công ty nhà anh đột nhiên cần tôi ký mấy thứ tôi không hiểu.”
Tôi nói chậm rãi:
“Mỗi lần tôi hỏi, anh đều bảo tôi suy nghĩ quá nhiều.”
Anh không còn phản bác.
Tôi nhìn người đàn ông từng ngủ cạnh mình gần ba nghìn đêm.
“Có lẽ tôi không suy nghĩ quá nhiều.”
“Tôi chỉ suy nghĩ quá muộn.”
Hai ngày sau, tôi xuất viện.
Không về biệt thự.
Tôi đến căn hộ nhỏ ở ven sông Tiền Đường mà công ty mua làm nơi nghỉ cho nhân viên cấp cao.
Hạo Dương gọi rất nhiều.
Tôi không nghe.
Chiều hôm ấy, Kiến Thành mang tới một tập hồ sơ mới.
Tôi nhìn tiêu đề.
“Thỏa thuận chấm dứt hôn nhân?”
Anh gật đầu.
“Cô chắc chưa?”
Tôi im lặng.
Ngoài cửa kính, dòng sông Tiền Đường kéo dài dưới ánh chiều.
Tôi nhớ tám năm trước.
Hạo Dương từng đứng ở bờ sông này, nói:
“Anh không có gì nhiều, nhưng anh sẽ không bao giờ để em phải đối diện với chuyện khó một mình.”
Tôi từng tin.
Tôi vẫn tin anh đã thật lòng vào khoảnh khắc đó.
Chỉ là con người có thể thay đổi.
Hoặc có lẽ quyền lợi chỉ khiến bản chất vốn có xuất hiện rõ hơn.
Tôi cầm bút.
“Chắc.”
Kiến Thành đẩy hồ sơ tới.
“Tài sản?”
“Của ai người ấy giữ theo giấy tờ và thỏa thuận.”
“Cổ phần?”
“Tách.”
“Công ty của cô?”
“Không liên quan.”
“Còn biệt thự?”
Tôi nhìn anh.
“Tiếp tục giao dịch.”
“Không đổi ý?”
“Không.”
Tôi ký xuống.
Kiến Thành thu hồ sơ lại.
Trước khi rời đi, anh nói:
“Có một chuyện nữa.”
“Gì?”
“Bên ngân hàng đã liên hệ với Trình thị.”
Tôi nhìn anh.
“Vì căn nhà?”
“Đúng. Họ yêu cầu cập nhật lại hồ sơ tài sản và phương án đảm bảo.”
“Tình hình nghiêm trọng không?”
“Chưa đến mức như Hạo Dương tưởng tượng. Nhưng dự án Gia Hưng có thể phải chậm lại.”
Tôi gật đầu.
Đó là việc của anh.
Không còn là việc của tôi.
Tối đó, Hạo Dương xuất hiện dưới căn hộ.
Anh đứng trong sảnh gần hai giờ.
Cuối cùng tôi xuống.
Anh nhìn thấy tôi, lập tức bước tới.
“Em ký rồi?”
Tôi biết anh nói gì.
“Ừ.”
“Anh không ký.”
“Tùy anh. Luật sư sẽ xử lý.”
“Nhược Lan.”
Giọng anh khàn đi.
“Chúng ta tám năm.”
“Tôi biết.”
“Chỉ vì một sai lầm?”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn nghĩ chỉ có một sao?”
Anh im lặng.
Tôi bước qua.
Anh nắm cổ tay tôi rồi lập tức buông ra như nhớ tôi vẫn còn đau.
“Anh sẽ bảo Mạn Ninh nghỉ việc.”
Tôi quay lại.
“Anh nghĩ vấn đề là cô ấy?”
“Anh có thể cắt đứt.”
“Vấn đề là anh.”
Anh sững người.
Tôi nói:
“Ngay cả không có Hứa Mạn Ninh, anh vẫn là người đã coi tài sản của tôi như một phần phương án cứu công ty mà không nói cho tôi.”
Anh tái mặt.
“Tôi không thể sống tiếp với một người mà mỗi lần tôi bất tỉnh, tôi phải tự hỏi lúc tỉnh dậy mình còn giữ được những gì.”
Anh đứng yên.
Tôi bước vào thang máy.
Ngay trước khi cửa khép lại, anh hỏi:
“Em thật sự không cho anh cơ hội nữa?”
Tôi nhìn anh.
“Cơ hội đã có tám năm.”
Cửa đóng.
Và lần đầu tiên, tôi không quay lại nhìn.
CHƯƠNG 3 – NGÀY BÀN GIAO, ANH ĐỨNG CHẶN TRƯỚC CỔNG
Một tuần sau, tôi trở lại căn biệt thự Tây Khê lần cuối.
Trời Hàng Châu vừa sang đầu thu.
Những cây quế trong sân bắt đầu tỏa mùi thơm nhè nhẹ.
Tôi xuống xe, đứng trước cánh cổng màu đen rất lâu.
Mẹ tôi mua căn nhà này khi tôi hai mươi sáu tuổi.
Khi ấy khu vực Tây Khê chưa đông như bây giờ.
Bà nói:
“Nhược Lan, phụ nữ nên có một nơi mà dù cuộc đời xảy ra chuyện gì, mình vẫn biết đó là chỗ của mình.”
Tôi từng nghĩ câu ấy quá thực tế.
Sau khi kết hôn, tôi còn cười với mẹ:
“Mẹ cứ nghĩ xa. Hạo Dương không phải người như vậy.”
Mẹ chỉ cười.
Bà mất ba năm sau.
Giờ đứng trước căn nhà, tôi mới hiểu bà chưa chắc nghi ngờ Hạo Dương.
Bà chỉ muốn con gái mình có quyền lựa chọn.
Cổng mở.
Dì Lưu bước ra.
Vừa nhìn thấy tôi, mắt dì đỏ lên.
“Cô Tô.”
“Dì.”
Dì nắm tay tôi.
“Cô gầy đi rồi.”
“Tôi ổn.”
Tôi nhìn vào trong.
“Anh ấy đâu?”
Dì Lưu hiểu ngay.
“Ở phòng khách.”
“Còn cô Hứa?”
“Đi rồi.”
“Khi nào?”
“Ngay hôm cô xuất viện.”
Tôi gật đầu.
Không bất ngờ.
Hạo Dương bước ra.
Anh mặc áo sơ mi trắng, không thắt cà vạt.
Chỉ hơn một tuần mà trông anh như già đi vài tuổi.
“Em đến rồi.”
“Ừ.”
“Anh tưởng em không tới.”
“Nhà của tôi. Tôi nên tự bàn giao.”
Anh hơi co mặt khi nghe ba chữ “nhà của tôi”.
Nhưng không phản bác.
Bên ngoài cổng đã có hai chiếc xe.
Một của luật sư Chu.
Một của bên nhận chuyển nhượng.
Người đại diện là bà Lục Uyển Thanh, khoảng năm mươi tuổi, điều hành một công ty quản lý không gian văn hóa ở Thượng Hải.
Bà bắt tay tôi.
“Cô Tô.”
“Bà Lục.”
“Hôm nay chúng tôi chủ yếu kiểm kê hiện trạng và nhận các hồ sơ cần thiết. Phần thủ tục còn lại vẫn theo tiến độ.”
“Tôi hiểu.”
Hạo Dương bước tới.
“Khoan.”
Mọi người nhìn anh.
Anh nói:
“Tôi muốn nói riêng với vợ tôi.”
Tôi sửa:
“Vợ cũ tương lai.”
Mặt anh cứng lại.
“Nhược Lan.”
Bà Lục nhìn tôi, rồi chủ động nói:
“Chúng tôi có thể đợi mười phút.”
Tôi gật đầu.
Hạo Dương dẫn tôi ra khu vườn phía sau.
Chiếc bàn đá dưới cây hồng vẫn ở đó.
Tám năm trước, sau ngày cưới, chúng tôi từng ngồi tại đây ăn mì trường thọ mẹ chồng nấu.
Anh nhìn quanh.
“Em thật sự không tiếc?”
“Có.”
Anh ngẩng lên.
Có lẽ không nghĩ tôi thừa nhận.
Tôi nói:
“Tôi tiếc căn nhà.”
“Vậy đừng bán.”
“Nhưng tiếc không có nghĩa phải giữ.”
Anh nhìn tôi.
“Tại sao?”
“Bởi vì mỗi lần bước vào đây, tôi sẽ nhớ lúc mình nằm viện, anh đưa người khác vào.”
Anh nhắm mắt.
“Anh đã xin lỗi.”
“Tôi biết.”
“Anh và Mạn Ninh không như em nghĩ.”
“Tôi không cần biết nữa.”
“Anh chưa từng định cưới cô ấy.”
Tôi bật cười.
“Anh vẫn không hiểu.”
“Hiểu gì?”
“Tôi rời đi không phải để cô ấy thắng.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Cuộc đời tôi không phải cuộc thi giữa tôi và một người phụ nữ khác.”
Anh im lặng.
“Tôi rời đi vì anh đã khiến tôi không còn cảm giác an toàn.”
Hạo Dương hạ giọng:
“Nếu anh chứng minh được mình thay đổi thì sao?”
“Tôi hy vọng anh sẽ thay đổi.”
Ánh mắt anh sáng lên một chút.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Cho người tiếp theo.”
Anh đứng yên.
Mùi hoa quế theo gió thổi qua.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Công ty anh đang khó.”
“Tôi biết.”
“Ngân hàng điều chỉnh hạn mức.”
“Tôi cũng biết.”
“Dự án Gia Hưng phải tạm hoãn.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang trách tôi?”
“Không.”
Anh lắc đầu.
“Lần này anh biết không thể trách.”
Đó có lẽ là câu trưởng thành nhất anh nói với tôi trong nhiều tháng.
“Anh chỉ muốn hỏi…”
Anh ngập ngừng.
“Em có thể cho Trình thị vay một khoản ngắn hạn không?”
Tôi bật cười.
Anh lập tức nói:
“Không phải vì quan hệ vợ chồng. Theo điều kiện thương mại, có lãi suất, tài sản đảm bảo rõ ràng.”
Tôi im lặng.
Anh nói tiếp:
“Anh đã bán chiếc xe và căn hộ đầu tư ở Ninh Ba. Bố anh cũng đồng ý giảm quy mô dự án.”
Tôi nhìn anh.
“Cuối cùng anh cũng bắt đầu dùng tài sản của mình trước.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu rồi.”
Tôi không trả lời ngay.
Một lúc sau, tôi nói:
“Gửi hồ sơ qua công ty.”
Anh ngẩng lên.
“Tôi không hứa.”
“Anh hiểu.”
“Bộ phận đầu tư sẽ đánh giá như một doanh nghiệp bình thường.”
“Được.”
Không xin ưu tiên.
Không nhắc tình nghĩa.
Lần đầu tiên giữa chúng tôi có một cuộc đối thoại mà ranh giới rõ ràng đến vậy.
Tôi quay vào nhà.
Hạo Dương đi theo.
Khi bà Lục chuẩn bị bắt đầu kiểm kê, mẹ chồng tôi bất ngờ xuất hiện.
Bà Trình Tố Hoa bước xuống từ một chiếc xe màu đen.
Vừa vào sân, bà đã gọi lớn:
“Nhược Lan!”
Tôi quay lại.
Bà bước nhanh tới.
“Con thật sự bán nhà?”
“Vâng.”
“Con có biết Hạo Dương lớn lên thế nào ở đây không?”
Tôi hơi ngạc nhiên.
“Anh ấy chỉ sống ở đây tám năm.”
Bà khựng lại.
Có lẽ bà quen với việc coi căn nhà như nhà của con trai mình đến mức quên mất nó vốn không thuộc nhà họ Trình.
Bà hạ giọng.
“Mẹ biết chuyện Mạn Ninh là Hạo Dương sai.”
Tôi không nói.
“Con giận thì để nó xin lỗi. Sao phải bán nhà?”
“Vì con muốn bán.”
“Nhưng sau này hai đứa làm lành…”
“Không có sau này.”
Bà nhìn tôi.
“Con thật sự định chấm dứt?”
“Vâng.”
Mắt bà đỏ lên.
“Chỉ vì một cô thư ký?”
Tôi lắc đầu.
“Bác gái.”
Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi đổi cách gọi.
Bà sững lại.
“Chuyện này không phải vì cô ấy.”
“Vậy vì gì?”
“Vì khi tôi nằm viện, điều đầu tiên con trai bác nghĩ đến không phải là hỏi tôi muốn gì.”
Tôi nói.
“Anh ấy nghĩ mình có thể tự quyết căn nhà, tự sắp xếp người sống trong đó, tự đưa tài sản của tôi vào phương án tài chính của công ty.”
Mặt bà thay đổi.
Có lẽ bà biết chuyện.
Tôi nhìn bà.
“Bác cũng biết?”
Bà im lặng.
Vậy là biết.
Tôi bỗng thấy phần cuối cùng của câu chuyện trở nên rõ ràng.
“Hóa ra cả nhà đều nghĩ như vậy.”
“Nhược Lan, chúng ta là người một nhà…”
“Tôi từng nghĩ vậy.”
Tôi cắt lời.
“Nhưng người một nhà càng phải hỏi nhau trước khi động vào tài sản của nhau.”
Bà không nói được nữa.
Bên ngoài, nhân viên kiểm kê bắt đầu ghi nhận đồ đạc.
Bà Lục hỏi tôi:
“Những món đồ cá nhân nào cô muốn giữ lại?”
Tôi nhìn quanh phòng khách.
Bộ đàn piano mẹ mua.
Chiếc tủ tử đàn.
Bộ ấm trà.
Một số tranh.
“Tôi có danh sách.”
Tôi đưa cho luật sư Chu.
Hạo Dương đứng bên cầu thang.
Đột nhiên anh nói:
“Chiếc đồng hồ gỗ trong phòng đọc sách…”
Tôi nhìn anh.
“Là quà cưới bố anh tặng.”
“Anh biết.”
“Tôi sẽ để lại cho anh.”
Anh khẽ gật đầu.
“Cảm ơn.”
Không khí bỗng rất lạ.
Không còn cãi vã.
Chỉ còn hai người đang tách những dấu vết cuối cùng của tám năm chung sống.
Đến chiều, công việc gần hoàn tất.
Bà Lục ký biên bản.
Tôi cũng ký.
Hạo Dương nhìn cây bút trong tay tôi.
Anh bỗng hỏi:
“Nếu hôm đó anh không đưa Mạn Ninh về đây, em có bán không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có lẽ vẫn bán.”
“Vậy anh không phải nguyên nhân?”
“Anh là lý do khiến tôi không do dự nữa.”
Anh cười rất buồn.
“Tám năm, cuối cùng chỉ đổi lấy một câu này.”
Tôi nhìn anh.
“Không.”
Anh ngẩng lên.
“Tám năm không vô nghĩa.”
Tôi nói.
“Có những ngày rất tốt.”
“Vậy em còn nhớ?”
“Có.”
“Tại sao vẫn đi được?”
Tôi nhìn khu vườn phía ngoài cửa kính.
“Vì ký ức đẹp không thể dùng để trả cho những ngày tương lai.”
Anh không nói nữa.
Tôi cầm túi bước ra sân.
Dì Lưu chạy theo.
“Cô Tô.”
“Dì?”
“Sau này tôi đi đâu?”
Tôi mỉm cười.
“Bên mới muốn giữ dì nếu dì đồng ý.”
Dì nhìn tôi.
“Còn cô?”
“Tôi chuyển sang căn hộ ven sông một thời gian.”
Dì thở dài.
“Nhà lớn hay nhỏ không quan trọng.”
Tôi cười.
“Dì nói giống mẹ tôi.”
Dì nắm tay tôi.
“Bà chủ trước đây hay nói, chỉ cần nơi ở khiến mình ngủ yên thì mới gọi là nhà.”
Tôi đứng sững.
Mắt bỗng nóng lên.
Suốt những ngày xảy ra bao nhiêu chuyện, đó là lần đầu tiên tôi gần như khóc.
Không phải vì Hạo Dương.
Mà vì nhớ mẹ.
Tôi quay lại nhìn căn biệt thự lần cuối.
Ánh chiều rơi trên bức tường trắng và mái ngói xám.
Đẹp như mọi năm.
Nhưng tôi biết đời mình không nằm lại ở đó.
Hai tháng sau, thủ tục chấm dứt hôn nhân hoàn tất.
Trình thị cũng vượt qua được giai đoạn khó nhất.
Công ty tôi cuối cùng không cho họ vay.
Một ngân hàng thương mại khác chấp nhận cấp vốn sau khi họ thu hẹp dự án và bổ sung tài sản đảm bảo của chính gia đình họ.
Tôi nghe tin từ Kiến Thành.
Anh nói:
“Hạo Dương thay đổi khá nhiều.”
“Tốt.”
“Cô không tò mò?”
“Không.”
“Cậu ta bán gần hết những thứ không cần thiết, tự xuống nhà máy làm việc.”
“Tốt mà.”
Kiến Thành nhìn tôi.
“Cô thật sự hết tình cảm rồi?”
Tôi suy nghĩ.
“Không phải hết.”
“Vậy là gì?”
“Tình cảm và quyết định là hai chuyện khác nhau.”
Anh gật đầu.
Tôi tiếp:
“Tôi có thể từng yêu một người và vẫn biết mình không nên quay lại.”
Cuối năm ấy, dự án cải tạo biệt thự Tây Khê bắt đầu.
Bà Lục gửi cho tôi vài tấm ảnh.
Căn phòng phía đông được biến thành thư viện nhỏ.
Khu vườn trồng thêm hoa trà.
Tấm biển trước cửa ghi tên không gian văn hóa mới.
Tôi nhìn ảnh rất lâu.
Rồi cất điện thoại.
Không buồn.
Không tiếc nhiều như tôi tưởng.
Tối hôm đó, bố tôi gọi.
“Cuối tuần về ăn cơm không?”
“Có.”
“Muốn ăn gì?”
“Cá hấp.”
“Còn gì?”
“Canh củ sen.”
Ông cười.
“Được.”
Tôi đứng ngoài ban công căn hộ.
Dòng Tiền Đường phản chiếu những dải đèn dài.
Tôi từng nghĩ mất một căn nhà nghĩa là mất nơi thuộc về mình.
Sau này mới hiểu, căn nhà chỉ là tường, cửa và mái ngói.
Cảm giác thuộc về một nơi khác.
Nó nằm trong quyền được nói “không”.
Trong khả năng tự quyết định cuộc đời mình.
Trong sự bình yên khi đêm xuống mà không phải tự hỏi người nằm bên cạnh đang tính toán điều gì sau lưng mình.
Ba ngày tôi nằm viện, Hạo Dương đã tưởng mình có thể thay tôi quyết định ai sẽ bước vào nhà.
Nhưng anh không biết một giờ trước sự cố, tôi đã tự mở cánh cửa cuối cùng cho chính mình.
Không phải để trả đũa anh.
Không phải để khiến nhà họ Trình mất tất cả.
Mà để giữ lại một thứ quan trọng hơn căn biệt thự rất nhiều.
Quyền lựa chọn cuộc đời của tôi.
Và lần này, tôi sẽ không giao nó cho bất kỳ ai quản lý thay nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Nhận xét
Đăng nhận xét